Ángeles (por Tlacaelel Marin Villafaña)

LIBRO: Manifiesto echerendista

 Algo que suele caracterizar a las editoriales cartoneras, es que estas suelen tener un o varios manifiestos. No uno en conjunto, sino uno propio. Cada cartonera suele tener su manifiesto. Así declaran sus principios editoriales, sus posturas, no sólo frente al mercado editorial, sino también como movimiento. Se alejan del soporífero y cuadrado esquema de declarar en palabras vacías una Misión y Visión. Y en lugar de recurrir al vacío de estos conceptos, exclaman a través del manifiesto.

Si bien, no todas las cartoneras cumplen con poseer un manifiesto, así como tampoco cumplen con el rechazo a los derechos de autor, este parece ser un elemento interesante y que permite expresar estruendosamente las ideas que impulsaron a sus colaboradores a dar vida a ese proyecto. Es por esto, que nosotros hemos decidido crear esta obra que encarna nuestras tablas de la ley.

Manifiesto echerendista contiene los textos:

Manifiesto echerendista (2024-2025)

(Des)Composición realmente realista en nueve espasmos (2026)

manifestación del manifiesto (2026)

Mierda de manifiesto (2026)

NOTA: Como forma de hacer más artesanales y únicos los ejemplares de esta obra, decidimos numerarlas conforme se vayan publicando los ejemplares.

Portada del ejemplar 1 de 50

Libro: Relatos, rutinas y otras simulaciones

Segundo libro de la cartonera, publicado tras varios años de mutismo editorial y cartonero. Esta nueva colección de relatos es el retorno del proyecto. El formato de maquetación ha cambiado. Los ideales cartoneros se han conservado y ampliado, multanimes y horizontales. El libro pertenece a la colección Mazorcas podridas y reúne relatos escritos entre 2018 y 2023, periodo en el que el autor corrigió y trabajo en torno a estos textos —de forma casi obsesiva— que poco a poco fueron construyendo la antología de 13 relatos que hoy aparece bajo el título "Relatos, rutinas y otras simulaciones".

    Contenido:

-El canguro aviador
-Últimas despedidas
-Un asunto literario
-Los hábitos
-Piel de Chan
-El dios secreto
-Doña Carmen o Los recuerdos de cartón
-En el corazón de Lot
-Jonás
-Huele a perro muerto
-Amor sobre el camellón
-El solucionador de problemas
-Duende

german list arzubide, poesías de un hombre que nació en ninguna parte

 german list arzubide —así, en minúsculas, porque así es como él lo solía escribir— fue el gran cronista del estridentismo; poeta, revolucionario, activista, dramaturgo, una de las figuras más completas de la vanguardia mexicana de los años 20. Autor de una gigantesca producción literaria que, tristementemente como suele pasar con los autores que no encajan totalmente en la artificial construcción del canon, no ha sido reconocido ni editado como merece.

ESQUINA

    Un discurso de Wagner
es bajo la batuta del
                                ALTO—Y—ADELANTE
La calle se ha venido toda tras de nosotros
y la sonrisa aquella se voló de mis manos
                        El sol te ha desnudado.
La ciencia se perfuma de malas intenciones
    y al margen de la moda
se ha musicado el tráfico.
    10.000 para mañana
con la última quiebra
han bajado las lágrimas.
                                Lazaró—Lazaró
el viaje a Marte se hará al fin en camión...

Contra los académicos la mañana

se ha levantado en armas

y reparte protestas en los programas.

Ahora los relojes adivinan la suerte

mientras las hojas secas usan ventilador

y sobre la sonrisa final de los retratos

se ha detenido un sueño 1902.

El cielo está agotado en los últimos discos

los escaparates hablan del amor libre

su nombre es un relámpago de tarjetas postales

Si no estuviera triste...

    Se vende y se canta por 5 centavos

A Villa lo inventaron

los que odiaban al gringo

Me han robado los ojos que traía en el chaleco

¿sabe usted para dónde se ha mudado el correo?

Para hablar en inglés es necesario

cortarse la mitad de la lengua.

Los teléfonos sordomudos

han aprendido a hablar por señas.

Quién halara los cables

que arrastran los eléctricos!

Los periódicos pagados

callan el asesinato de los perros.

La oratoria es el arte de saquear los bolsillos

y el recuerdo se vende de papel recortado

el trabajo es un grito amarillo

¡será un juego de bolsa lo del tiempo barato!

En todas las ventanas ya se venden cigarros

Sobre la incubadora

asoleada

están piando las horas

Aquel amor lejano

era de la Secreta

todas las pantorrillas

viven de exhibición

y mientras los eléctricos

murmuran de mi pena

con sus banderas rojas

van pasando mis novias

en manifestación.

SILABARIO

    Mutt y Jeff no sabían

que ella se extravió en mis brazos

por esto la Academia

no la puso en su diccionario.

El otoño imprudente

nos espió por el ojo de la chapa

y el silencio iba en zancos.

Será el muerto el que chifla

la Adelita

en la esquina!

Esto de las traiciones

son chismes de la luna

                    GRAN CONCURSO

juntemos trozos de humo de su cigarro

y le daremos un premio

la noche se ha caído de mis manos.

                Si la vida hablara!!!!

Se gratificará sin averiguación

a quien devuelva

una lista de nombres extraviada

entre Chapultepec y el cine UFA.

¿En 1950 las mujeres llevaran anclas?

Hay que tirarse de 40 pisos

para reflexionar en el camino.

En esta hora de calcomanía

desilvanada

las manos de la risa

están sembrando alas.

Manuel Maples Arce, poemas de un estridentista

Manuel Maples Arce, poeta y embajador mexicano, fue el legendario fundador del todavía más legendario, movimiento estridentista, que entre 2021 y 2027 escandalizó a la bien pensante sociedad mexicana que sólo encontraba valor en los versos de Xavier Villaurrutia y su camarilla de amiguitos Contemporaneos. Durante su periodo estridentista, Maples Arce nos regaló tres libros de poesía vanguardista que erizaron los pelos de la crítica y abofeteó a la literatura "bien hecha" de aquel entonces. Estos tres libros eran: Andamios Interiores. Poemas Radiográficos; Urbe. Súper-poema Bolchevique en 5 cantos; y Poemas Interdictos.

    

T.S.H.

Sobre el despeñadero nocturno del silencio
las estrellas arrojan sus programas,
y en el audión inverso del ensueño,
se pierden las palabras
olvidadas.
                    T.S.H.
                    de los pasos
                    hundidos
                    en la sombra
                    vacía de los jardines.

El reloj

de la luna mercurial

ha ladrado la hora a los cuatro horizontes.

                    

                    La soledad

                    es un balcón

                    abierto hacia la noche.

¿En dónde estará el nido

de esta canción mecánica?

Las antenas insomnes del recuerdo

recogen los mensajes

inalámbricos

de algún adiós deshilachado.

                Mujeres naufragadas

que equivocaron las direcciones

trasatlánticas;

y las voces

de auxilio

como flores

estallan en los hilos

de los pentagramas

internacionales.

El corazón

me ahoga en la distancia.

Ahora es el "Jazz-Band"

de Nueva York;

son los puertos sincrónicos

florecidos de vicio

y la propulsión de los motores.

Manicomio de Hertz, de Marconi, de Edison!

El cerebro fonético baraja

la perspectiva accidental

de los idiomas.

Hallo!

                    Una estrella de oro

                    ha caído en el mar.

PRISMA

Yo soy un punto muerto en medio de la hora,

equidistante al grito náufrago de una estrella.

Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,

y la luna sin cuerda

me oprime en las vidrieras.

                                            Margaritas de oro

                                            deshojadas al viento.

La ciudad insurrecta de anuncios luminosos

flota en los almanaques,

y ellá de tarde en tarde,

por la calle planchada se desangra un eléctrico.

El insomnio, lo mismo que una enredadera,

se abraza a los andamios sinoples del telégrafo,

y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,

la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.

El silencio amarillo suena sobre mis ojos.

¡Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo!

Yo departí sus manos,

pero en aquella hora

gris de las estaciones,

sus palabras mojadas se me echaron al cuello

y una locomotora

sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos.

Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca.

¡Y la locura de Edison a manos de la lluvia!

El cielo es un obstáculo para el hotel inverso

refractado en las lunas sombrías de los espejos;

los violines se suben como la champaña,

y mientras las ojeras sondean la madrugada,

el invierno huesoso tirita en los percheros.

Mis nervios se derraman.

                                            La estrella del recuerdo

naufraga en el agua

del silencio.

                        Tú y yo

                                        coincidimos

                                        en la noche terrible,

meditación temática

deshojada en jardines.

Locomotoras, gritos,

arsenales, telégrafos.

El amor y la vida

son hoy sindicalistas,

y todo se dilata en círculos concéntricos.

COMO UNA GOTERA...

Como una gotera de cristal, su recuerdo,

agujera el silencio

de mis días amarillos.

Tramitamos palabras

por sellos de correo,

y la vida automática

se asolea en los andamios de un vulgar rotativo.

Las canciones florecen

a través de la lluvia,

en la tarde vacía, sin teclado y sin lágrimas.

Los tranvías se llevaron las calles cinemáticas

empapeladas de ventanas.

Mis besos apretados

florecían en su carne.

Aquel adiós, el último,

fue un grito sin salida.

La ciudad paroxista

nos llegaba hasta el cuello,

y un final de kilómetros subrayó sus congojas.

¡Oh el camino de hierro!

                                        Un incendio de alas

                                        a través del telégrafo.

                                        Trágicas chimeneas

                                        agujeran el cielo.

                                        ¡Y el humo de las fábricas!

(Así, todo, lejos, se me dice como algo

imposible que nunca he tenido en las manos)

Un piano tangencial se acomoda en la sombra

del jardín inconcreto; los interiores todos

se exponen a la lluvia —selecciones de ópera—.

En las esquinas nórdicas hay manifiestos rojos.

SAUDADE

Estoy solo en el último tramo de la ausencia,

y el dolor, hace horizonte en mi demencia.

Allá lejos,

el panorama maldito.

¡Yo abandoné la Confederación sonora de su carne!

Sobre todo su voz,

hecha pedazos

entre los tubos

de la música!

En el jardín interdicto

                                —azoro unánime—

el auditorio congelado de la luna.

Su recuerdo es sólo una resonancia

entre la arquitectura del insomnio.

¡Dios mío,

las manos llenas de sangre!

Y los aviones,

pájaros de estos climas estéticos,

no escribirán su nombre

en el agua del cielo.